Corrida blanche

      C'est une corrida perdue qui se joue. Le drap est blanc, entrainant ses derniers élans. Il se secoue dans une fureur froide, essaie de tempérer ces longs égards de vie qui le défient, à perte. De plus en plus dru, le rideau s'abaisse dans un son vibrant et sourd, pour s'évanouir sur le sol. De plus en plus crue, l'atmosphère porte ce combat, pour donner gageure au spectateur. Ce sera la robe luisante, lustrée des flocons, qui sortira de la boue grandit, cornes dressées. Ce seront les bourgeons, debout, qui sailliront de terre. Acculé, le toréador blanc tremble en dernière danse sa vigueur terrifiée devant cet œil, cet œil si blanc et si vivant. Le sabot s'est déjà posé sur ce pas dégelé, passé. Ce réveil tardif, mauvais, n'y pourra rien changer. Vient tantôt le temps du labour.