Du regard

- Où veux-tu que j'regarde ? -

  

  

 

Des araignées

A se promener

dans les bois,

on se pendrait

aux pattes

arachnoïdes

des arbres en

toute concorde.

  

  

De l'écorce des arômes

Pimenter. Donner du goût.

C'est un sujet à développer.

Développer tous les sens.

Soulever l'écorce, tenter.

Se sustenter des substances.

Sentir puis ressentir.

 

 

Des issues

 

  

 

Toute création est issue d'une nature.

 

Toute création est l'issue d'une nature.

    

 

Calibrage : Des 10 000

   
Merci à celles et ceux qui ont fait atteindre les 10 000 pages lues à ce blog.

Qu'il y en ait au moins autant d'autres.

Aux vents favorables.

  

De la cueillette : Des ressources humaines

  
  
Le monde est une entreprise dans laquelle nous évoluons à contre-emploi.
- prendre licences sous peine de licenciement -

Des affaires

          Le monde n'en a rien à faire de nous, il a ses propres affaires. Si affairé qu'il y aurait tant à faire à s'en mêler. Ce serait s'emmêler en ce qui ne nous concerne pas plus que nous ne le concernons. Consternés, il n'y aurait plus donc qu'à nous détourner. Mais alors ? Chacun serait bien contrit. S'il faut se retourner sur le monde, ce n'est pas pour en attendre quelque chose, ni prendre, ou juste un peu, ou plutôt ce serait pour ce qu'il est capable d'abandonner à l’œil dans lequel il s'imprime, et ce que nous sommes nous-mêmes capables d'imprégner de l’œil à l'esprit. Cela fait de façon gracieuse, le monde, ou est-ce nous-mêmes, toucherait à la grâce, même dans la fange. Ainsi lorsque je m'avance de la lande à la forêt, le demi-loup à la gauche, et le bâton à la droite, je ne vois qu'un immense corps féminin et moite dans lequel je m'enfonce toujours plus profondément, jusqu'à perdre tout sens de l'orientation. Alors, une jubilation pleine et sereine envahit l’œil et le reste ; tant que la douleur n'avance son pas qu'à la quatrième heure de marche. Et ensuite, ensuite, il faut retrouver son chemin.

 

   

De la cueillette : Des couleurs mondaines

- les lumières sont si différentes pour un seul monde -

De l'abordage

Retirée, retiré, je ne peux m'empêcher de chavirer. Attendant les tenants, t'attendant, à la hausse, la quille traîne l'amer, l'amarre la vase. Et la lanterne éclaire le cristal de nos yeux qui consument le désir d'enquiller.

 

Des lèvres

 

Les lèvres entremêlées,

dans le désordre de

leurs membres,

cherchent désespérées

à embrasser les cieux.

L'anarchie peut être

suave, s'il en est.

Des fois

  
  
- C'est à croire, toujours à croire. Sur parole. En silence. C'est selon, mais à croire. Sur vérole. En éminence.
Alors, alors, sans trop savoir, c'est à croire. -
 
 

Du saisissement

  

  

Elle t'attend.

Elle est là.

Quelque part

la mer le ciel.

A prendre.

Apprendre.

A saisir

des nuages

des pluies

obscures

éclaircies.

Impalpables

innommables.

Elle t'attend.

Elle est là.

Quelques parts.

A saisir.

Sans si.

Ci et là.

 

Du sommeil astral

Sous la tonnelle, parée d'éperdus diadèmes et de voiles dentelées, pas un souffle fors celui du café noir fumant sa blonde. Sous la tonnelle, les criminelles profitent encore de la pénombre, et du meurtre.
L'air est frais de l'orage passé.
A l'est, le soleil est encore emmitouflé sous l'épaisse couette opaque que la nuit rend encore violette, alors que les paupières sur les yeux brûlent déjà le jour.
Ce matin, j'ai grillé le soleil, il a la même odeur que toi au réveil.

Des bulles et du monde

 

L'humain est un amas de bulles de mondes. Plus ou moins pleines d'air, de vide, sous pression. Ces bulles, de savon, sont lisses, propres, se côtoient ; de salon, se tissent, poreuses, s'imbriquent. Des bulles qui s'élèvent, seules, exponentielles, acrobatiques, des mondes à part. Des parts de mondes sur lesquelles on souffle, on souffre, à plusieurs, à deux, à soi. Des bulles fastes, flasques, à rides, arides. Des bulles partagées, élaborées, adorées, abhorrées. On les élève, parfois haut, si haut, qu'on les respire à pleins poumons, qu'elles manquent d'air, parfois même nous étouffent. Des bulles que l'on soutient, légères, du bout du doigt, d'autres, lourdes, à pleines mains, à bout de force de bras, tendus. En silence, époumoné. Des bulles parfois que l'on éclate, qui nous crève, que l'on crève.

L'humain est un amas de bulles de mondes. Qui nous éclatent en plein ciel, en plein vol.

 

Des reprises

Allez, amis, vous qui savez, me dites pas, mais dites-moi,
Tu sais bien quoi, il y a autre chose, on y crois quoi, qu'il y a autre chose, sûr, qu'il y a autre chose.
On sais bien quoi, la caresse et la guerre, et qu'il y a autre chose. La fragilité, notre fragilité.
Et qu'il y a autre chose.
Allez, amis, vous qui savez, me dites pas, mais dites-moi.
Puis, on dira...


  

De l'alignement

il est toujours

possible de s'

aligner côte

à côte sécure

c'est sûr aussi

il est toujours

possible de s'
entreprendre s'

en prendre l'
amer en mer s'

aligner sur le

long horizon

c'est sur aussi

Des reflets

ne pas voir

en Bouddha

un Narcisse

plutôt son

reflet comme

l'autre part

d'un tout

le mirage

tangible

d'une unicité

que même

le vent ne

peut troubler

  

Du crime

il n'y a que les cieux de coupables

non pas de rougir d'abandonner 

l'homme aux berges du jour

non pas de pâlir d'observer

les marges de l'homme au petit jour

peut-être de lui faire croire

qu'ils peuvent y être pour quelque

chose, mais toujours moindre

que lui-même

 

Balade

Je me perds dans le ciel et je ne pense pas.

Que celui-ci me manque et il ne pense pas.

Dérivant sur le macadam, il tourne, il tourne, plein de primevères et de lilas.

Ça sent le silence.

Et il sourit, les doigts sont froids.

Les mots, abstraits.

Ils sont alignés sans trop vraiment de sens.

Encens atone.

Elle ne respire même pas, à peine si elle fume.

Il n'y a rien ou presque.

Des larmes opales sur un visage aveugle, incommensurable.

Qui pleure ?

C'est injuste, il y en a qui ne pleure pas.

Il n'y a pas d'oiseaux, pas de lune, pas de nues, ni tes lèvres.

Alors je me perds dans le ciel, et je ne pense plus.

Il tourne et il tourne sur lui-même, recherchant l'ivresse dans le fond des cieux, les pieds sur l'asphalte, enfin il croit, parce qu'il s'élève.

Alors il s'affaisse sur le goudron.

2002

De la fragilité

papille

en soi

offre

- écrin -

la soie

fragile

à la 

lumière

de notre

hagard

fragilité

  

De la confusion

Parfois, tout est

un peu confus

ne t'inquiète pas

sous les nues

des oiseaux

sous la main

tremblante une

lumière

brille un

œil

 

De la cueillette : De la place du silence

Il m'en aura fallu du temps, pour saisir en quoi consiste l'observation du silence. Non pas ôter toute consistance vocale dont l'être est capable. Plutôt, plutôt, la voix en soi, observer la place du monde, observer le monde en soi, et la place de l'un et l'autre en l'un et l'autre. 

Observer le silence, prendre place.

Des filtres

 

il n'y a aucune justice

à ce que les rayons touchent

certains vitraux plus que d'autres

offrent à certaines pierres plus de lumière

donnent à voir davantage certains reflets colorés

il n'en faut chercher aucun sens

il n'y a aucune justice

  

Des larmes ensablées

Au jour partant, la dune salue de larmes de sable figé

ceux qui demain oubliés reviendront les regretter.

 

Des couettes

On l'a vu s'allonger là
de son long au vallon
se confondre les bras
dans ceux du coton

  

Du puzzle, réédition

Comme si tout était simple
comme si tout s'emboitait sans effort
comme si toutes les pièces découlaient d'elles-mêmes
comme s'il n'avait pas besoin de rabot, de lime, de papier à poncer
comme s'il ne fallait rogner aucun angle, ni arrête
comme si les mains étaient exemptes de coupures, brûlures, ampoules
comme si le corps, dedans, dehors, ne fournissait aucun effort
comme s'il y avait une notice, un modèle
comme si tout était facile, rapide, sans réflexion, sans erreur,
comme s'il en avait toujours était ainsi
comme s'il ne fallait jamais changer de pièces
comme s'il ne fallait jamais refondre une pièce
comme s'il n'en manquait jamais
comme s'il ne fallait faire sans certaines pièces
comme s'il ne fallait jamais extrapoler un peu, imaginer, inventer
comme s'il ne fallait jamais risquer, échouer, recommencer
comme s'il ne fallait aucune crasse ni sueur, aucune odeur

Le puzzle, c'est un jeu

c'est un jeu long et guerrier

une ébénisterie où l'on monte

une marqueterie patiente

des bouts de soi et d'autres en

perdant des bouts de soi et d'autres

la pièce finale n'existe pas

pas plus que de cadre en bois

et ça y va, et ça ira

j'aime bien travailler le bois

et ça y va, et ça ira

je suis le fil

puis on verra

ce qui restera

des dix

doigt

Calibrage : publication

Publication (il y a quelques jours) dans la revue : Poème Sale : Du puzzle

attention aux âmes sensibles, revue assumée ^^


publié par nos soins ici même le 23 mars [texte ci-dessus]

Bonne lecture et bonne journée

Du projet

voir d'abord là

tout au bord

regarder

s'arrêter

les pieds

connaître

le rebord

et regarder

si on y est

plus loin

on verra

plus tard

Du coucher

il est encore pourtant il crève il crève le ciel il ne sera plus là, en y étant comme nous nous y sommes demain aussi il crame ça sent l'iode et les crânes de crabes on crame nos yeux nos mains à s'embrasser vas-y il crève ce sera noir après dans notre lumière embrasse-moi encore dix ans je t'aime vas-y crame on n'y voit plus rien là tout de suite devant les crapauds couchons-nous aussi il ne reste plus personne il ne reste que nous

Calibrage : publication

publication ce jour dans la revue "Le Chant du Monstre" : Du Chant du Monstre

[texte ci dessous]

Du chant du Monstre

Une vague qui sourde sans ourdir. Un ciel déteint, un ciel d'étain, sur l'opale d'une mer opaque.

Un élan sonore qui peu à peu se ramasse sur lui-même sans prendre toute conscience de son amplitude. Il vient de l’entrechoc de l'intérieur, la contradiction de l'entrelacs.

La contrariété

de la voix.

Le chant du Monstre est la manifestation humaine d'une antinomie martelée. Le chant est le son du tiraillement de l'insécable. De toute part, il est celui de la tension d'un devenir et d'une agonie.

La distorsion

de l'accord.

Il est la part de soi contre la part de soi, l'archaïsme qui ne saisit pas l'impétrant. La vibration de l'archaïsme qui se débat et suffoque devant la crue moderne de l'incompréhension.

Le borborygme

de l'intérieur.

La friche en soi sauvage et obscure, niée puis crainte par l'agitation de la parcelle civilisée. La confrontation entre ce qui est dicté et ce qui est fait, ce qui est fait et ce qui est dit être fait.

La diction de sa

contradiction.

Il est l'affrontement de deux cordes tendues en des directions contraires. L'enfouissement qui remonte, se fraie, s'effraie un chemin dans le nerf jusqu'à la nef.

Le chant du Monstre est

ce qu'il y a de plus

humain

en

soi.

Calibrage : publication

publication ce jour dans la revue FPDV REVUE DIGITALE n° 29 : Des vacances

[texte ci dessous]

Des vacances

Il y a quelques temps maintenant. C'était jadis, c'était naguère. C'était la guerre. J'ai pris quelques vacances de moi. Va savoir comment c'est arrivé. C'est arrivé. Comment t'expliquer ? C'est comme ces routes de campagne, encaissées entre deux talus, tu connais ? Peu à peu, l'eau s'infiltre, creuse, puis un beau jour, c'est le glissement. Le microcosme dont on pense les racines bien ancrées est emporté. Ou bien comme ces alpinistes qui chaque année, pour le plaisir, s'en vont se frotter aux mers de glace, là-haut. Seulement, elles ne les attendent pas, elles. Elles continuent d'avancer. Les crevasses avec. Et tout griffé, chevronné qu'il est, l'alpiniste finit par déraper, et s'enfoncer dans le ventre froid qui n'était pas figé. C'est un peu ça, alors. C'est arrivé. 

C'est arrivé, puis c'est trop tard. Ce qui t'appartenait ne t'appartient plus, c'est toi qui lui appartient. Ce qui t'appartenait a toute emprise sur toi. Jusqu'à ce que ça ne t'appartienne même plus. Tu n'as plus rien, et tu appartiens. Alors tu cherches des prises, et comme un talus, tu t'affaisses, tu t'affales. Alors il n'y a plus qu'une solution. Tu prends des vacances de toi. Préparation du paquetage, des paquets de clopes, des paquets de nœuds. De quoi survivre, te tordre. Puis tu abandonnes tout le reste. Tu abandonnes ta femme, ton fils, tes bêtes. Ta demeure. Tu t'abandonnes, puis tu pars, le ventre froid, la tronche figée. C'est un peu ça.

      Tu prends comme des vacances de toi. Tu n'as plus rien, alors tu abandonnes le reste. La famille, le téléphone, les connexions. Tout ce qui reste d'humain et proche, mais qui ne touche plus. Seulement la voiture. L'addition de deux mécaniques. Vrombir, rouler. Mastiquer, vomir. Tu stoppes la voiture au gré des ports. Des kilomètres. Souvent, tu la laisses à l'entrée de la cité. Puis ça continue à pieds. Jusqu'à la mer. La longer. Se langer. En large, en travers. De travers. Des kilomètres. Tu photographies les touristes, tu les croises. Un touriste n'est pas un touriste pour lui-même. Ailleurs il est chez lui. Tu l'envies, toi qui es nulle part. Toi qui n'es même pas un touriste. Et tu cours. Des kilomètres. Sans arriver.

      C'est la guerre. Puis tu vois tout, comme un spectateur. Tu essaie de participer, tu n'es pas capable d'être partisan. Même pas capable d'être collabo. Rien, tu es là, mais pas là, ce n'est pas toi. Alors tu tournes, tu cherches, tu retournes. Des kilomètres. Une carte, une boussole, pas de nord. Pas d'oubli possible. Tu es le départ de la chose, mais tu ne trouves pas d'arrivée. La poussière se remue avant de se reposer. Il n'y a plus que là que tu laisses des traces. Alors tu fous le nez dedans. Peut-être qu'à rentrer en soi, il est possible de se retrouver. Mais ça colle. La poussière colle aux basques comme les nœuds aux ventres. Jusqu'à ce que ce soit de la boue. Tu prends tout. La poussière, la pluie, les rafales, les affronts.

Comme tu prends des vacances de toi, tu fais des choses que tu avais oubliées. Tu refais des choses. De ces choses qui t'appartenait. D'abord, tu photographies. Puis, tu réécris. Comme avant. Puis, tu écris. Du nouveau. L'avant, et le renouveau. Tu ressasses, et renouvelles. Tu nivelles ton talus. Brun par brin. Des kilomètres de lignes. Comme les lignes des kilomètres parcourus. Mais regarde bien, tu ne récupères jamais tout. Le récit a commencé en causant d'un « je », puis je continue en distanciant d'un « tu ». Tu vois, on ne récupère jamais tout vraiment. Le courant emporte toujours des parts de soi que la mer ne recrache pas. Ne recrache plus. A présent, je prends garde, j'essaie de ne plus m'oublier, quand je pars en vacances.