Des tartines

    C'est ça, beurrer des tartines. En prenant un raccourci, certes, mais ça peut se résumer à beurrer des tartines. Choisir l'immédiat, en pseudo-qualité, ou bon marché, ou se donner la peine de faire sa confiture. Doser, équilibrer, goûter, ajuster. Se décider pour la margarine, le beurre, le sel dans le beurre. Beurrer des tartines sans oublier le geste que l'on accomplit, en ôter la banalité et en conserver l'impression, partagée ou solitaire. Presque religieusement. Comme une première fois. Puis, lorsqu'il s'entend, se soigner au pain de figue, s'aventurer au pain de noix, risquer le pain aux céréales.  Manier le couteau, les dents. Racler du doigt, au besoin, sortir le canif. Se décider temporairement pour la baguette, un peu, beaucoup. Gourmander. Abandonner la tranche gâtée car tombée, ou la récupérer, la nettoyer. Lui donner sa chance. Savoir profiter du pain blanc et de ses miettes, en pensant au pain dur. Ne pas reculer devant le pain bis. Connaître le pain noir. Peut-être semer ses propres graines en vue de pétrir, au sein d'un pays producteur qui prend plus qu'il ne donne. Reprendre l'essence d'un geste fondateur, nourricier. Préparer des tartines, puis un jour juvénile, regarder cette cérémonie inaugurée fièrement, généreusement. Se dire que d'autres perpétueront.
    Certainement, beurrer des tartines.
    Le café est fini, c'est un nouveau jour. Je vais à la boulangerie.