Des côtés de barrière

  

De l'autre côté de la barrière, c'est une autre époque. Une survivance d'un temps révolu. Un îlot figé au milieu de la procession pavillonnaire qui s'étire toujours plus loin, plus ordonnée, décontenancée. D'antan il ne reste autour que quelques murs de brique aux joints qui s'effritent. Les demeures campagnardes 1900 s'amenuisent, dispersent leur poussières aux intempéries et aux crépis et enduits manufacturés.

De l'autre côté de la barrière, c'est deux frênes qui résistent. Deux majestés des pâturages qui s'étirent dans l'étouffement terrassier des clôtures tissées. Deux cloitres accueillant ce que l'humain ne décèle plus. Pic-vert, chouette, merle, tourterelle et autres. Deux cloitres qui ne connaissent plus le meuglement, plus que la menace de la meurtrissure, l'ombre portée d'une persécution vache.

De l'autre côté de la barrière, c'est une moitié d'hectare qui connait encore quelques gestes d'avant. Qui regarde la friche pousser, les graminées monter, les herbes folles bruisser et les insectes fourmiller en bon garde-manger des tribus volatiles. Ce sont deux frênes qui ne cillent pas lorsqu'ils aperçoivent la faulx se balancer. C'est la lame courbe qui résonne comme les vêpres au loin. A la fois étreint et rassurant. C'est la faucille qui dégage le plant des pousses et engage le bras à l'ardent labeur.

De l'autre côté de la barrière, c'est l'absence du temps machinal. C'est le colloque de l'oubli qui nargue la déliquescence d'une nature ordonnancée. C'est la pousse séculaire qui dit : "je suis là". C'est l'affirmation vétuste et simple d'une essence tenaillée. Le palpable et la résistance d'une essence délaissée. Et le bruit de son effort pour continuer à se perpétuer dans la vue et le corps.