L'humain est un amas de bulles de mondes. Plus ou moins pleines d'air, de vide, sous pression. Ces bulles, de savon, sont lisses, propres, se côtoient ; de salon, se tissent, poreuses, s'imbriquent. Des bulles qui s'élèvent, seules, exponentielles, acrobatiques, des mondes à part. Des parts de mondes sur lesquelles on souffle, on souffre, à plusieurs, à deux, à soi. Des bulles fastes, flasques, à rides, arides. Des bulles partagées, élaborées, adorées, abhorrées. On les élève, parfois haut, si haut, qu'on les respire à pleins poumons, qu'elles manquent d'air, parfois même nous étouffent. Des bulles que l'on soutient, légères, du bout du doigt, d'autres, lourdes, à pleines mains, à bout de force de bras, tendus. En silence, époumoné. Des bulles parfois que l'on éclate, qui nous crève, que l'on crève.
L'humain est un amas de bulles de mondes. Qui nous éclatent en plein ciel, en plein vol.
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