Le silence,
rien que cela, rien d'autre
puis le son monte vite, très vite,
halète
il arrive
il trotte dans les feuilles
mortes
de l'arbre
le chien court sur les
arrêtes
sombres de la nuit plus noire
du frêne
les feuilles encore pendues aux
branches
que ne l'est la nuit elle-même
j'entends
encore ce galop qui s'épanche
d'une branche de la
cime chue
et s'étend
s'étire dans le froid
étranglé
comme un membre
déchu
étrange
réel qu'ausculte le sens
sanglé
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