De la peau

  

  

Il a pris la lumière de l'été

pour se dorer la peau.

La lumière la lui a rabotée.

Elle a tout de même laissé

dessus un cuivre sale

d'où ressortent en relief rosé

les cicatrices à peine sèches.

Ces blessures n'ont pas de peine,

d'histoires, passées, inaperçues.

Des marques qui ressortent

vides par dessus la peau.

Il a pris la lumière de l'été

pour dorer le reflet sombre,

la falaise de ses yeux en pli.

La lumière les lui a dégauchis.

Elle a tout de même laissé

dedans un étau plombé

où s’essorent les sons écarlates,

les sévices céphaliques.

Ces séquelles n'ont pas de prise,

d'histoires, passées, inaperçues.

Des empreintes qui ressortent

vides par dedans la peau.

Il a pris. Qu'a-t-elle laissé

vraiment pour l'éclaircir ?

Rien de plus que ce qu'il reste

après un orage d'été trépassé.

Quelques reflets sur l'eau,

des jeux de joyaux impalpables,

qui laissent traces aux intérieurs.

Quelques reflets sur la peau,

qui laissent l'impasse intérieure.