Des autres choses

C'est beau quand elle monte

son col sur son cou

de terre le parfum

remonte le long du cou

détendu c'est autre chose

quand elle se déshabille

les tempes épiées éparses de salicornes

charnues charmant les papilles

de soluté de sodium estampillés

torpillés de roquettes

assourdies aux lobes généreux

quand elle fait tomber la robe

en retrait se détache

des côtes insensible éventrée

laisse voir laisse à voir

ses craquelures d'épaules

d'écores nues et lumineuses

ses escarres de petits récifs

le parfum superlatif des sulfures

influentes excédantes

à faire busquer les nez

ses broches noires appliquées

piquées de mousse gorgée

et tendre et piquetée de balanes

de balafres c'est autre chose

tandis qu'à la laisse l'on délaisse

le collier à la belle sinon

abaissé anxiogène avide

pour quelque trésor

couteau conque

coque coquille

varech et vive cadavre

quand elle laisse à fouler

et défouler ses rides en vagues

simiesques et veloutées

que la plante gravit et

gravillonne ce faisant

fait de l'éphémère

des âges des aplats

des traces de rien

à la gorge c'est autre chose

n'est pas si facile

d'y semer la main y plonger

l'épine digitale d'entre

la chevelure effilée

têtue traçante des oyats

l'on y marche y extrapole

des démarches

mouvantes voire

émouvantes des reflets

prêtés empruntés

alors que sans honte

bue elle débite dévide

ses plis invariablement

juvéniles néanmoins

accomplis

c'est autre chose d'être là

sans y être y être avec

son absence alors qu'elle

biaise te regarde

et l'on se mégarde

sur la distance s'éprend

dans les bâches

de ne pas l'avoir vu

revenir de l'avoir trop

regarder c'est autre chose

la mer quand elle n'est pas là

qu'elle propose

sans y être autre

chose aux pieds

 

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