Ni l'un ni l'autre

 

J'ai fait ma journée de 12 heures celle qui arrive pas très souvent qui arrive de temps en temps qui arrive régulièrement la journée repassait de son fer lancer saluer asseyez-vous programme affiché des mines grattées vous prendrez la séance ne pas enregistrer autrement que manuellement une seule main pour pouvoir causer attendre la parole venir claquer dans la paume rebondir dans la bouche pendant qu'ils se l'envoient dans la gueule suis resté un enfant

voulais les abandonner fichier effacé sur les lignes de ceux que je garde de côté trop fatigué à pouvoir les regarder au coucher le laps de feuilleter deux burroughs le chat a vu la lumière il tente les chiens se sont levés m'dire d'aller me recoucher mais les dents mordent si fort la tête la mâchoire et le crâne ne veux pas me redonner à la nuit qui n'veut pas dormir

puis un michaux nous deux encore m'est tombé j'en aurai presque brai c'était tout sur une feuille de papier compris pourquoi ma peau ne pouvait apparaître suis resté un enfant les mots n'ont pas plus corps que corps les uns hommes claquent du corps dans les mots les autres hommes font claquer les mots dans le corps je n'étais suis ni des uns ni des autres il n'y a jamais que ma gueule de claquée

 

Au bout des laisses

 

Au bout des laisses. Certains ne voient rien noir comme dans le cul d'un chien. Certains y voient un collier et de l'autre côté un maître. Au bout j'y vois le mur horizontal de la mer, de l'autre côté l'horizon de la falaise le dos au mur le lieu d'où tu tombes. Entre-deux la laisse. Un bout des lèvres sur le bout de la langue, pour apprendre à parler avec au fond de la gorge la rocaille érodée verte et noire, au fond de la gorge la glaire écumeuse et stagnante. Une sorte de no man's land à prendre appréhender circuler entre les bâches et l'enfoncement du sable, accepter de laisser s'effacer les traces derrière qui se retrouvent devant, quand il faut reculer de la marée qui remonte. Une circulation malaisée dans les veines salées mais le cœur y est comme un objet perdu un peu maquillé. Au bout des laisses est un parcours où on n'arrive jamais il n'y a pas d'arrivée. Il n'y a que des points et des détours, comme des grains de sable. Ceux qui marquent les pas.

 

Du luxe de la poitrine

 

          Pendant que les légumes mijotaient dans la cocotte, le petit dans son bain, j'ai essayé de t'appeler. Deux ou trois fois, dix. Cette colère, ou cette honte, les deux, envers nous, se retourne en toi, contre, tout contre froidement tenue. Ce n'est pas comme la dernière fois. Tu ne veux pas parler, en parler, je l'ai bien entendu dans ton silence. Tu ne veux pas parler, tu as sans doute tes raisons. Aller au bout. En est-ce une ? Les légumes, c'est pour la soupe. Pour le repas du soir, avec du pain du jour. Elle est luxe, j'ai doré un morceau de poitrine avec les oignons. Pour la suite, ce sont les restes de légumes. J'ai ôté toutes ces parties gâtées, patiemment, au couteau d'office. Les prémices de décomposition sur le quart de potiron, les feuilles extérieures et séchées des poireaux, les étoiles bleutées sur les strates du chou, les yeux verts des carottes qui ne regardent nulle part. Que ne pourrions-nous faire de même avec nos propres parties gâtées. Ôter ce qui merde en nous, les parts putréfiées qui nous pourrissent de l'intérieur. Celles en ton cœur, celles en mon crâne. Dans une dissection appliquée au grand couteau d'office tourné et retourné en nos propres mains, envers nous, contre, tout contre froidement tenue. Tu es sur un nuage. Pas un petit, non, un bon gros nuage, gris. À te griser sous son gonflement qui t'enfonce toujours plus avant. Coincé entre orgueil et peine. A peine une mèche de tes cheveux qui en dépasse, humide, suintante, grasse. Gorgée. De vide, comme toi qui te crois trop plein, qui es trop plein. J'ai essayé de t'appeler demain. Deux ou trois fois, dix. Elle ne répond plus, la chute de tes vieux os. Tes vieux os qui te laissent tomber, et les autres autour. Creux, comme la main qui t'écrit et à laquelle tu ne répondras pas plus qu'à la voix qui l'accompagne si mal. Nos tremblements respectifs. Laissons tomber le trémolo. Dans ce tremblement, lève-la, lève ta putain de main, et décroche.

 

Du bâtiment

 

Entendu

«  Cet établissement est un bateau qui coule ».

Bâtiment sans voile, il avançait déjà très peu,

les fondations reposant sur une fondrière,

le chavirement n'était qu'une question de temps.

 

Du petit déjeuner

le déjeuner

fait un bruit

de cheval

au galop :

« café clope,

café clope »

 

Des perditions

 

on peut avoir

penchant

pour la perdition

jusqu'à ce qu'elle

nous perde

 

Des mégots

  

 

on ne jette pas tous ses mégots on ne jette pas tout ce qui se consume tout ce qui nous consume dans le même cendrier le même panier ces mégots qui n'en furent qui enfument de volutes de courbes les bronches les synapses les zones inaptes de la mémoire les zones brûlées des lèvres tantôt pincées ouvertes offertes les doigts brûlés l'indexation majeure où l'on ne traîne pas ne traîne plus ou plus assez même si ce n'est pas trop ce qu'on garde au cœur le mégot mais plutôt une haleine de souvenir

 

Des ascendants

 

Il n'écrit rien de transcendant,

non pas de peur de s'élever,

mais de peur que l'écriture

ne l'enfonce plus avant en terre.

 

De la décomposition de la lumière

 

Ta main comme un jour

qui me relève la tête

décompose la lumière

blanche de la nuit

permet d'apercevoir

et le début et sa fin,

et les couleurs autour

 
 

De l'emprise de catch

Ce n'est rien
deux poings de lumières enfoncés dans les yeux
trois fois rien
la tête emprise entre les cuisses de l'extérieur
et ses deux mains plantées dans les tempes
qui tentent d'arracher la boîte cranienne
presque rien
une graine
une demie
migraine
qui te plante
dans le sol
le troisième dessous
deux fois rien
qui te couche
une petite baise
intérieure

Du roulage

 

Tous dans le même bateau

chacun d'un port différent

chaque hune apercevant

une rive divergente

Certains s'avancent

Combien avance ?

 

De la cueillette : Des mauvais cotons

Les temps font osciller entre haut et bas et parfois, entre bas et bas de laine.

Paradoxalement ce qui file entre les doigts s'effiloche aux dépens de la bobine.

 

Des horaires

- Les journées sont comme des nuits trop courtes -

 

De l'ombre portée

 

Ils s'étaient attachés l'un l'autre

chacun de leur côté du prisme

pris comme dans un cristal

à le regarder rouler à la lumière

du pouce et de l'index ces facettes

le halo de l'un l'ombre de l'autre

incapables de s'y regarder

en face les regards biaisés

Elle m'a donné une image

l'image de moi en elle

ou d'elle en moi

ne sais plus trop pas trop

dénouer des nœuds

dans la gorge ficelée

une image

nouée

par des lignes

 

De l'Auguste

 

Il y a toutes ces histoires racontées

de ceux qui partent et ceux qui restent.

Vous, toi, n'avez qu'à voir grandir.

Et ce n'est pas partir que tu veux.

Et ce n'est pas rester qui te va.

Alors tu ne vas nulle part, et ne mènes

à rien. Rien de plus de plus loin

que le bout de ton nez rouge,

ton nez rouge de clown triste.

 

De la descente

 

Je vais bien ne m'en va pas

de ce qui parle j'entends si peu

de ceux qui parlent je t'entends si peu

de ceux qui parlent si peu s'adresse

reviens-moi à toi

ça bascule dans ton fauteuil immobile

 

Du ciel barbier

 

sur la joue du pays

la mousse sale du ciel

le joug du blaireau

cette lame d'eau

qui rase la terre

et noie les murs

 

Du fromage à la découpe

 

Il débitait consciencieusement le pavé de cheddar en tranche fine et équitable, comme autant des heures de la journée. La main gauche appuyait fermement du plat de la paume sur la lame pour accompagner avec application la droite. La dissection se faisait silencieusement, avec mesure et une sorte de recueillement. Les effluves de bière montait du réceptacle mitoyen, à demi masquées par celles de la moutarde qui marquaient les instants les plus dijonnais, voire mitigés. Et bientôt toutes iraient se fondre à la chaleur confortante du foyer, avant d'être absorbées, englouties.

Important

Le fondement et son assise

                        son  usage
                        son  usure


                                         
                                                 contorsion
                                     et la                          au coin
                                                   de l’œil

Du développement personnel, ou la poésie comme une tartine de sucre

 

Il n'y avait aucune culture particulière à bêcher la poésie, ses terrains. Le premier goût fût poncif, fût court, de cours, institutionnel et baudelairien d'émoi. Un peu bas de laine encadré de casse-magie. L'exagération des exégèses. Un peu niais et nié. La poésie, la poésie hésite à dire. T'es bizarre dans ce rapport aux mots t'es bizarre dans ce rapport aux autres. A 17 ans quand tu rimbaudes tu minaudes mais n'empêche ça n'empêche. Et le cul se bascule et bouscule entre la culture scolaire et la bénédiction des maudits. Ils sont tous morts mais bien vivants dans la bouche et le goût. Le goût de creuser un peu comme peut, une arrière garde de Lagard et Michard aux tranches un peu moisies. Parce que parce que ça fait des choses des choses qui ne se disent pas. Puis t'éloignes tu t'éloignes encore à lire autres d'autres la peau hésite cales aux mains cale. Les terrains sont vastes. Avoue à 18 ans t'as autre chose à foutre. Puis on oublie on garde le souvenir, un souvenir comme le tout premier cendrier froid. C'est d'écrire réécrire, krill à crayon qui interroge. Quoi d'autres qui d'autres et comment qu'on écrit aujourd'hui ? C'est qu'il n'y a plus de poètes encore moins de poésie mais qu'il y en a. Ça démange alors on gratte. Et on en trouve, des cellules, unicellulaire, cellules unies, des peaux mortes, des vieilles peaux et du renouvellement. Le tri se fait laborieusement, on continue à gratter, puis on trouve des chemins, déroule des plis, lisse le tout et trouve un compte jamais rendu. Des bogues à pic en blog, des passages en revues sur des feuilles papier ou plasmique, des écueils au chaud entre deux couvertures, des livraisons d'ivres et d'instantanés statues sociales. On s'éduque des périodes par époque. Lire lyrique maudit beat dada existencialistiquement quasi dépendant de près ou de loin. Parallèlement l'activité nourricière en scène scénarisée sur écran led ou laid c'est selon, les nouvelles des copains sur écran même quand ils ne sont pas loin pas si loin. Enfin et surtout la vie la véritable, une fois et avant le reste passé. La vie comme le tamis et ce qui reste au dessus pour construire, en dessous l'allée des sorties. C'est pour cela que la poésie devrait être comme un tartine de sucre. Quelque chose de simplement compliqué, qui n'est ni si difficile ni si simple qu'il n'y paraît. Et le choix du pain, celui du beurre et celui du sucre. La manière de la préparer, la manger ou la donner à manger. Il y a beaucoup de temps passé à observer des lignes de code, à décoder, encoder, paramétrer, programmer, déprogrammer, se pasteuriser avec des rages en sus et les dents serrées à brosser. Lire écrire et partager la poésie, ce devrait être comme une tartine de sucre.

 

Matin et noir

 

chaque soir une pluie d'étoiles sur un ciel noir

chaque jour météores d'eau sous un ciel noir

 

Du développement personnel

 

La poésie, ça devrait être comme une tartine de sucre

Le développement ce qu'il faut de beurre

La suite, sensation personnelle

 

Des habitants

A lu la question : "Qu'est-ce qui vous parle ?"

Ne peut s'empêcher de penser "Cette petite voix étrange, étrangère, intérieure qui dit : " Non tu n'es pas schizophrène, non tu n'es pas schizophrène, non tu n'es pas...""

Des grenouilles

 

Ainsi est-il. Chaque jour se dire d'arrêter, que l'on arrête s'arrête arête de travers arrêter la traversée d'aller de travers droit devant au devant des murs. Qu'il suffit suffisait suffisance en question. Mais poursuivre des rêves des chimères comme Harry mortel pousse du coude sa mort à demain. Qu'il n'y aura rien de mieux qu'il n'y a rien de mieux que tout se dit mieux ailleurs. Qu'ailleurs n'est pas là ni là-bas qu'il n'est pas trop tard ou peut-être que si que c'est pour plus tard. Qu'il viendra le jour qu'ils viennent détiennent mais ne donnent pas on ne sait pas pour quoi. Alors s'escrime à double lame à la mine de déterré de déterrer tu trouves pas moi tu ne trouves pas moi pas. Tu décides de pousser du coude lever t'accouder à la mort l'accoler la coller tu crois crois-tu rien. Rien ne croit. Tu croasses et c'est tout.