Des liés

Les gens passent comme des heures,
perdus.
Lui ne livre plus. Il a remarqué
qu'au lieu de délivrer,
cela l"attacher un peu plus,
donner une aiguille à un autre
Il ne voulait pas faire parti du temps,
à se faire punaiser.

Déjà ils portaient le parfum de la mort,
celui travaillé de ces essences
de sang et du cœur.
La perte de chacun d'eux
élève une effluve entêtée
dans l’inquiétude de chaque jour.