C'est encore une boursouflure dans l'obscurité, les
crinières sont encore tapies en bouton. Pourtant déjà, déjà. Les
crocs sont plantés en terre. Longues dents avides se maintenant au
sol. Indécelables, indéscellables. La morsure indolore les tient à
la vie, et d'une prise, véloce, se multiplie en meute.
Chaque matin attend pour éclore, une myriade de
dents de lion jaunes et édentées.
- et je dis, humble, je ne suis qu'un autre
pissenlit -
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