De la question du sens

 

faut-il mal dormir pour écrire ?

cette question n'a de sens

qu'elle trouve issue le jour

cette question issue de la nuit

perd sens au petit jour

retourner la question

ou retourner se coucher ?

 

Des tournures

 

Il avançait le dos tourné

une manière de ne pas poser

de ne pas fermer les yeux

une manière d'avoir un recul

tout autant vers l'avant que l'avant

Du mime de la boîte

j'ai réussi à rester hors du monde

quelques temps mais pas

hors du temps

il me rattrape         tampon ne

le monde tombe sur la gueule comme

l'avalanche

l'unicité des cristaux s'enroule et a/mal/game

je passe peut-être à côté

mais tombe et relève

autre chose

et par cet autre chemin

aussi long court

arrive auprès du pied

d'un même mur indicible

l'immédiat pressé submerge

dissout toute projection

dans le travers de la négation molle du

tout de suite je n'ai pas envie de

mais à un point tel que

et point

on s'arrête et on recommence

 

Des saules

tu t'es retirée

je ne suis pas

                    le pied sec

je risque la sortie

sans chapeau

n'y suis plus

                  couvert

le risque de se

confondre   craché

dans la foule

t'adresses-tu à

ma torpeur préoccupée

elle te répond

à côté

          déplace

          je fais un pas

pour la paix

cul sis

         séché

je me souviens d'un mois

avant la fin

                de la marche

dessus le ru

les saules ont pleuré

 

Du facteur héréditaire

 

la paume de sa voix tape et résonne une claque verbale isolante calorifère tant que l'écho jusqu'à présent qu'alors y faire seulement j'ai eu

l'objet d'une fierté qui se désigne d'un geste d’œil qui luit qu'on balaie range ensuite comme il faisait avec la Land Rover qu'il plia dans un verre de vin avec les os des deux autres conducteur et passager

ce ne sont que des reflets sur les vitres de son visage seulement j'ai eu

la voix de sa main à portée à la porte des cellules qui apporte le rien de bon le bon à rien une médaille d'identité incrustée comme une puce réflexe taré de nature qui ne s'ôte pas seulement d'une pince à tic j'ai eu

sa peau je lui renvoie morceau par morceau avec ses propres timbres sur l'enveloppe refusée il a

il m'a légué du métier les normes postales de sa personne l'expédition

 

Du goût passé

ses rapports successifs

avec le monde

laissant ce goût rance

incitaient à l'abstinence

 

Piscine

les aperçus de fesses

concurrencent

les hauteurs de tête

et les éclats blonds

des voix jaillissent

ça et là

queues de baleine

aux quatre endroits

d'une après-midi

qui enroule

son atmosphère

dans une serviette

dessus l'indifférence

de guêpes gîtant

à la canopée calme

des trèfles

 

De la cueillette : De l'étroitesse des liens

 

la politique est une tique sur la tête de la

bêtise

l'éleveur n'a aucun intérêt à l'en ôter

elle agit comme l'ampoule lumineuse

guide

l'animal ainsi occupé à avoir raison ou

raison

dans le temps ne cherche toujours pas d'être

hors

 

Du plat

 

Ça commencerait du genre je vais bien ne m'en parle pas. Ça pourrait commencer et ça resterait comme toutes ces lignes électriques écrites dans la déconnexion des synapses, balayées par ce même vent qui roule le mégot entre les doigts. Un geste de la main. Les semaines comme des roulades, le dos rond à couler comme une aiguille dans un cadran pluvieux, à ne pas trop se mouiller.

Il y a bien eu deux ou trois pages blanches ouvertes, froissées dans la matière grise. Mais le monde ne s'est pas transformé. Les jours sont restés ainsi assis à l'arrière d'une voiture, à lever le nez aux nuages à faire semblant de lire les lignes du ciel. Oublier de penser, perpétrer la déconnexion. Éviter de départager la douleur et l'aigreur et n'en donner trop le goût.

Chercher une fausse causalité à la succession des impotences installées comme un liseron qui croît et se déploie. Simplement retirer. Des Épines en plâtre. N'avoir fait que regarder un au-delà de brouillard sans voir autour. Jusque là ôter l'envie. N'être toucher, ne toucher jusqu'à ce qu'aux doigts le vent. Juste le plat. Et la résistance dans la machinerie à peine plus tiédie qu'une veilleuse. Suffisant.

Il y a l'idée parfois que la mer emporte, on fait avec ce qui reste à l'estran. Qu'on aurait dû tout lui balancer. Ce qui reste est comme ce qui manque, les deux dessinent des rides et des rigoles dans le sable. Les deux sont là sans l'être. Il tarde d'y poser le pied. Bonnement poser le pied.